Piloto de barriletes, bajo el azul profundo,
el niño enfrenta la brisa casual de la tarde.
Perros ladran y pasan con avidez de algo,
una calle cualquiera, vacía, es mudo testigo
en esa hora soleada, poblada de moscas.
Lo humano se adormila en la aldeana siesta,
incendia la respiración un calor sin destino.
Volutas leves y fugaces elevan la cometa
que con insolencia pretende fugar del hilo.
El silencio silba como melancólico bandoneón
cuando la tensa sierpe se cruza en su camino.
Dos ojos miran desde la casa de ladrillos
la convencional escena, envidiando la suerte
que acompaña al pequeño. Inevitable, rezonga
de sus paralizadas piernas, el dolor de los años
(noventa son muchos para llevar siempre encima)
se le ha metido en los parpados, bajo las sombras.
Sin lágrimas, allí mismo él se recuerda y su nieto
por un instante, lo revive tras el telón de los tiempos.