Yo no soy este que soy. Soy ese que te habita
en el rojo eterno de las jornadas de encuentro,
en el juego de la espera para despertar la lluvia.
Ese que intenta existir mirándose en tu intimidad,
que se descubre hombre en tu mirada desnuda,
que asciende en tus descensos provocando secretos.
Quien se resguarda de las ausencias y soledades,
prisionero de los pétalos aromados de tu edén,
ebrio de este guiño del destino, en efímero arrebato
de sigilos y cristalinos silencios de emociones.
Yo no soy este que soy. Soy fruto de un desvelo
que madura en la vivaz memoria de tus empeños.