¡Cuanto duele una primavera
disfrazada de cementerio!
Como estalla en la cabeza
la sombra de la verja, el vestido roto,
la cara empobrecida y blanca,
la mano deshojada de despedida,
la voz echada a volar en otro viento.

¿Cuanto duele una primavera
para los sin ojos?
Que sencillo resulta olvidar
sentado tras las cortinas de la distancia.
Cuan fácil es deshumanizar
cuando se es lobo famélico.
Que obvio es no pensar en lo del otro.
¡Que sencillo resulta devorar al calamitoso!

Cuanto duele una primavera
en las sienes
cuando el horror son leyes.

Me duelen los tiempos, la esquirla de los árboles rotos,
los vidrios mojados, el cartón de techumbre,
la falsa esperanza, el hambre enferma,
la risa nerviosa,
la lágrima calma.

Nunca fue una primavera más cercana
a este invierno tan europeo.