Ruidosos carros enloquecidos.
Arboles crecidos bajo el ruido de siniestras tijeras.
Sucias veredas, sudorosos pasantes.
Cielo corrompido por el humo de millares de apuros,
que jamás repararán en el bendito sol vencido.

Aire envenenado pudriendo todos los costados,
Agua escondida que se mata por dar vida.
Moradas cercadas por metálicos ruidos,
donde sus ocupantes esconden las silenciosas
rutinas por donde se deslizan a su final.

Gente de paso. Gente de apuro.
Gente de espera. Gente sin rumbo.
Gente de vereda, de pista, de oficina,
de hospital, de cárcel, de dinero, de mentira,
y un perro triste al final de la esquina
diciéndonos que todavía hay vida.

Quizás si me alejo de aquí,
deje de verte ciudad de mierda.