Soy el loco de sombrero que baila sobre los charcos que deja la lluvia
El loco de bigote retorcido que canta “my baby is coming home” desde la encrucijada de sí mismo
El mismo de la botella y los cigarros, el extranjero que nació de una leyenda escrita en esta tierra de absortos en la nada, en la poesía.
En la soledad de una cueva, como el indio Alonso escuchando ahora los versos de Ruben Darío
y de Vallejo, en los dulces labios de una mujer iluminada de estatus, llamada por su nombre mía.
Ese soy, el que escribe ahora mismo.
El Gato Calavera, el poeta.
El cabrón mitológico
El hombre que es libre
porque piensa que todo lo demás es
nada.