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Esta no es una historia interna. Es una historia que invente. Para que vuelvas. Y me salves, de mi lengua incierta. Mientras el sol de noche late despacio y tus manos cicatrizan.

Prometiste quemar mi soledad, olvidándola. Esquivando el lugar donde los dedos se confuden y tu voz es mi vos.

Pero tus pies hacían sombra tras la puerta y no golpeabas.

Dibuje una playa, en alguna ciudad donde las canciones conspiran con la lluvia y vos ya no sos tan blanca ni difusa. Casi tierna.

Entonces me borraste, con lápices y goma. Para recordarme que no eras, ni querías ser.

Texto agregado el 06-01-2016, y leído por 211 visitantes. (14 votos)


Lectores Opinan
25-01-2024 Me gusta la forma de atravesar ese pasillo en penumbras, hasta llegar a un final iluminado por cierta opacidad que sutilmente desmiente cada figura que pudo crearse en nada más que un soplo. propoeta
14-12-2020 cómo se extraña la gente valiosa como vos! crom
14-02-2018 Qué frase llegadora en la línea final. Me gusta. Muertelenta
10-02-2018 Bonito poema con imágenes muy inspiradas. Un abrazo, Carlos. carlitoscap
21-06-2017 Hay textos que llegan profundamente:por su forma su fondo y la manera de enfocar el sentimiento. Con este me sentí inserta,como bebiendo cada palabra . Porque en otros uno solo se enfoca en la esencia. Este se vive. Me encantó* * * * * Un abrazo Victoria 6236013
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