Patio de los muertos pobres,
magras cruces sobre yertos despojos,
el día solea pero todo allí es nublado,
florecillas de papel, remolinos locos
que giran sin saber por qué
ni para qué.

Patio de difuntos que perdieron su nombre,
ahora son números de triste trazo,
cifras en reversa entre las piedras
que de tan piedras se quedaron difuntas.

Ni un moscardón, menos una mariposa,
sólo terrones cual manta gris
duermen en la nada, no hay plegarias,
sólo aves que cruzan el cielo
acaso silbando un triste “Ave María”.

Cae la tarde, la tarde muerta,
ni un sollozo se escucha a la redonda,
caerá la noche, la noche más triste,
se desplomará cual mortaja
sobre tanta soledad muerta.