La voz que procede del desván
ha trascendido la podredumbre
La voz que se impregna en la ropa tibia
lubrica la nostalgia
La voz que es como un tobogán entre
la piel del niño
embarra el sudor en mis mejillas
Yo sólo contengo la lengua
para no confundir a lo urgente

Que hagan ruido los que escriben versos
Mi juguete favorito no es la inocencia.