Esto que somos o que creemos ser,
el amor lo dispersa.
Se nos caen flores, postales, recuerdos idiotas y
pedazos de sueños.
y ahí, bajo nuestra cama,
toda esa estupidez reunida
juega siempre a lo mismo;
corren en rondas obsesivas y ruidosas
que nunca
nos dejan dormir.