De locos y un poco más.

En este diminuto planeta , en el grano de arena que las divinidades permiten girar sobre su órbita, habitan seres minúsculos, salvajes, depredadores, devoradores de hombre que se autonombran inteligentes para competir con el universo en un intento ególatra de sobresalir, pero yo, veo nacer la noche igual que el día y con eso, somos igual belleza que no es poco, como tampoco mucho y a veces demasiado.

El loco del que hablamos como hablamos de todo sin conocernos; a veces en sus horas sordas deja caer poemas en trozos pequeños de papel que vuela el viento, liberando sentidos sin apegos... porque ésta es la más fidedigna característica de estar chalado: No se ambicionan ni persigue sueños cuando se vive en ellos.

No hay maldad en las manos que interpretan las notas alegres de un concierto. Esas que dibujan sin la ambigüedad que brinda el premio. Impropio interrumpir el arte con matices de miedo, pero suele pasar... que el carácter sujeto de su molde se reprima.

No ofende ni molesta la adversidad a un corazón que vibra al declamar la gloria en la abundancia, tan compleja y sencilla, tan divina y humana. Tan Dios y tan mezquina como infierno que intenta casi a diario juzgarla.

Es entonces que me interno en libros, de todo lo que entiendo encuentro gente, personajes que escriben una historia a veces tan absurda o tan coherente yo que sé... otra historia, tantas historias que me saltan venados como a Bécquer, ocupando un espacio desde la celda amortiguada que la cordura puso para sujetarle, y veo muchas veces la luna reflejada en un lago para dar vida al rayo de luz de quien se enamorara. De golpe paso a Poe, que en su tiempo llamaron irracional y extraño para terminar perdido en un mundo donde sólo él podía encontrarse, tan semejante y distinto a ese tal Hemingway, quien no dejó de ser lo que escribía convirtiéndose en héroe de cada una de sus novelas, para morir como Hemingway, sin otro Hemingway que le sustituya.

A mi en lo personal me gusta la locura con que escribió mi padre, personaje principal de otros tantos enfermos escritores, de una fuga impresa en la historia de mi ciudad natal y que pudiera comparar con Sylvia Plath, Virginia Woolf y otros que fueron atormentados por la sociedad puritana y egoísta, esa que se encumbra sobre la falsa creencia de moldes establecidos para sentirse con derecho a destruir la belleza de un soñador, un hombre. Esos... que no conocen límites, y se agarran de cualquier monólogo para contradecirnos, a nosotros: los que no somos tímidos ni nos etiquetamos de normales.

Imaginé otro mundo y un vacío profundo invadió mi alma, quizás no merezca que imagine y sea por eso que la historia poco o nada escribe sobre ellos, pero si acaso tuviese algo que agregar, le pediría a Nietzsche que lo hiciera, tantas veces como me deleito en leerle ¡Oh! Nietzsche, diles tú de qué va esto:

''Así pues, una vez en que hube menester, me inventé también los "espíritus libres!, a los que está dedicado este libro entre melancólico y osado con el título de Humano demasiado humano, semejantes "espíritus libres" no los hay, no lo habido, pero en aquella ocasión, como he dicho, tenía necesidad de su compañía para que me aliviaran de tantas calamidades (enfermedad, soledad, exilio, acedía, inactividad) como valerosos camaradas y fantasmas con los que uno charla y ríe cuando tiene ganas de charlar y de reír; y a quienes se manda al diablo cuando se ponen pesados; como una compensación por los amigos que me faltaban.''

RH