Se lava, a la luz del día y de los rayos,
La tierra iluminada se cuela,
Girando entre las pestañas de este muerto
Que se cae conmovido.

Tropezado…
A las veredas del filo
Y partiéndose en las manzanas.

Anda, el fallecido de las luces
Juntando un color calma,
Y plegando entre sus flores
Los aromas que baldean sus retazos.

Anda enredado entre sus trajes,
Ajados de soles y de encantos;
Amigo del astro que lo sigue a cada paso
Y saluda con sonrisas lúgubres-florales.

Besa a las abejas con soplidos
Y se limpia contra el pasto los talones
Ha perdido costillares de sabores
En los esparcidos días sepulcrales

Y hoy comprende que resucitar
Es cuestión de aromas y sabores
De iluminados colores…
Y además…
Se ha cansado de estar muerto.