Yo, la irreal horda de uno solo,
vuelvo a la inútil experiencia
de remontar el terco fracaso
de los porfiados sueños alocados.
Me duele ser un envase vacío,
viento de extraordinario sentido
convertido en soplo de pesadillas.
Desgarrada mi armadura de piel
ya no quiero sentir más nada,
prefiero la paz de una celda vacía
a la sombra de una gloria pagana.
Ahora que regreso del desacierto,
volveré a irme sin referencias,
después de todo, la vida es solo ficción.