EL AYER




Hay un perfume de aflicciones
Que inundan el ambiente.

Olor a cartas viejas.

Flores disecadas por el tiempo,
Entre las hojas de aquél libro
que nadie ya leyera

Descansan como muertas
junto a los viejos cuadernos
de versos inconclusos
que dibujan
entrelazados corazones
con tu nombre.

Y se agrandan los recuerdos
estirándose las cuencas
de las manos, sin asirse a nada.

Arenas que se escapan con el viento
Y forman otras playas.

Todo es silencio.
Todo es ausencia.

Es inútil que florezca la palabra.

Hemos agotado el argumento
en este exacto momento que te marchas.

¡No voltees!
¡Si ya te convertiste en memoria!