Hay un puente antiguo,
o los restos de ese puente
que me recuerda a mi padre,
cuando, cual niño
conducía su viejo Opel hacia la costa,
cuando pasábamos por aquel puente
con voz grave repetía
que aquel río era la puerta de entrada
al desierto que llevaba hasta
el olor a trópico.
Mi padre detrás del volante
era poeta..