Sombrío amanecer,
campo desnudo
de siembra
y de caricias.
Cerca del río
no crecen ya los versos,
y en la orilla
un sauce implora
al llanto alguna tregua.
Murieron lirios
que ayer perfumaban
la tristeza.
No hay girasoles;
sus ojos se cerraron
para siempre,
y en el cabello
de algunas nomeolvides
se enredaron,
marchitos y sin luz,
tréboles negros.