Tres queltehues pasan volando sobre la casa de una familia de hace una cuantas décadas.
La luna saluda por las rendijas.
El frío es uno más entre la ropa de cama. No hay luz, ni agua, ni rosas en floreros de plata.
Es un lugar solitario, rodeado de eucaliptos y pampas.
Por no alzar la voz, por miedo o ignorancia.
Por no despertar el ruido de la milicia metraca, no estoy seguro.
Mis abuelitas cruzaban la pampa.
En sus manos viejas, mariposas, panes, dulzuras que al paso del tiempo se vuelven intactas.
Pero al llegar la noche, tormentas de viento, inviernos y heladas.

En un rincón extraño, si. Así recuerdo mi infancia.