Y ahí estaba, paralizado cual espantapájaro frente a la tarde. Habría de ver la expresión de sus ojos para compreder que su sangre estaba revoltada en sus venas. Habría de haber estado muy cerca para escuchar su respiración agitada como tormenta de abril. Estaba ahí, en la misma calle en la que de niño gastó zapatos, en la misma esquina en la que vió muchas veces huir a la tarde. Ahora, colgando de sus labios el quinto cigarrillo del día, era espectador silencioso del cortejo de su propia muerte, sucedida en el minuto exacto en que comprendió que su existencia hacía parte de la ficción más universal jamás escrita.