Destino de autopsia tiene el hombre
cuando es el silencio de los buenos
el que calla ante el ruido los malos.
La ciudad se pinta de gris antiguo,
entre el invierno y la indiferencia,
un mar de tierra imprudente hurga
en el desierto de seres fantasmas.
Ya no importa el árbol de la vida,
solo crónicas solitarias saldan cuentas.
Se entona una delirante serenata
sobre el origen de lo imposible.
Rojo, todo rojo se lleva a cuestas
en la blanca quietud que reina sobre el hielo.
Por un instante la eternidad se duerme,
un macabro pacto sin firmar vaga en el viento.
El mal ha ganado la batalla.