LOS OCRES



Hojas secas crujen bajo mis pies
que transitan el marzo, abril y mayo
del calendario de mi vida.
Sin embargo, todos los septiembres
se presentan ante mí;
unos reencarnan, otros despiertan
despues de yacer adormecidos,
y también nuevos, nacen...

Y es curioso, no temo,
sólo pretendo gozar
de lo que se presenta,
sin demasiado ruido,
sin demasiado apuro,
sólo sintiendo...

Y miro nuevamente el suelo.
Ya no veo ocres, veo verdes.
Y miro el cielo.
Ya no veo grises, sólo azules.
Y al agachar la cabeza...
¡Qué curioso!
El ocre no es ocre.
¡Es ORO!

Isabel Rodas