Olor a guerra



De pronto, entre la bruma salta
El pudor contenido, y se convierte
En estruendo de movimientos atrevidos,
En sonidos tremebundos que asaltan
El ambiente domestico de las calles
Rodeadas de cocinas y dormitorios.

Y cuartos de estar...
Muertos. Porque lo ordena el dueño
De los mísiles, que vuelan, surcan, corren
Y matan. Porque lo ordena el dueño.

Y en las habitaciones, donde temen
Los que no creen
Lo que tienen que contar,
Entran las bombas a callar narraciones de cómo
Mueren los niños, lloran las madres, temen los padres,
Y mueren. Domésticamente.

En el olor a humo y carne quemada, el llanto
Se hace de todos.

Se hace eterno. Y el dolor calma el hambre
Por inmenso.


Aguadulce, 4 de septiembre de 2004
José María de Benito