Habitante de un barrio marginal,
imaginario y tangible
de expatriadas y sonoras letras,
de cibernéticos ordenadores made in China,
conozco las andanzas de los camaradas
del arte de querer forjar en letras
el tartamudeo de algunas palabras,
y las varias estrategias para que parezcan
gramaticales y universales obras literarias,
con las que, como los naipes de algún tahúr,
intentan (o intentamos)
querer heredar esa ajena perfección
de los más brillantes.
Paradoja humorista y surreal.
Entonces y solo entonces,
como ávido lector, me sumerjo
en esto que llamamos obras,
concebidas como perplejidad
del pensamiento en una presunción,
y en la poesía, que se transforma
en forma suprema de la racionalidad,
(como diría Borges, Jorge Luis)
y aquí me quedo,
con la sensiblería del inconsolable
explorador de las dudosas hazañas
que de la pluma nos nacen.