No tengo rebeldías, por haber vistos casas suntuosas en las colinas.

no tengo ni menos poseo remordimiento de ninguna clase....


por enfermizas comodidades,

de este siglo donde abundan lo contrario....

He entrado en habitaciones de barro con un pequeño suelo de tierra,

Es decir la base para vivir y morir,

Con una lampara de carburo instalada en la ruda pared,

Las personas que la habitan, eran tres un Hombre con su rostro agachado:

una delgada mujer con sus ojos tristes:, y un niño que jugaba con un pedazo de tabla como su único juego,

En estos millones de casa viven millones de familias por el mundo .....

Que se mueven que no muestran chorar para nadie,
que se comprimen en sus pequeñas habitaciones de barro..


comen en platos de oxidados estaños, con cucharas partidas en dos,, en un fogón mustio esta la única merienda del día....

No hacen ruidos cuando aman, ni menos hacer quejas con ruidos,

no han lee ido best sellers.

ni menos de los que los poetas escriben de sus vidas...

Lo que si sé que han entendido bien; el cristo suspendido en la frágil pared de barro,.


Que los mira con su enorme corazón en medio de su pecho. a todo color,, alto, con ojos azules rubio,
y de una mirada angelical de artista de cine..

las casas de barro siguen su existencia de barro. de la propia tierra,,

siguen los pobres mirando la última cena de Jesús con sus apóstoles...

desde mi humilde rancho de lata_Taller.

Juan_Poeta