¿Cómo se podría plasmar el corazón en un papel si este no late por pasión, sino por deber?

Cada día transcurre al igual que cualquier otro, pero las noches dejaron de ser eternas. Nunca pensó que extrañaría el fuerte golpe en el pecho que se transformaba en el susurro de su nombre en la oscuridad de su habitación.

Sus palabras dejaron de tener la misma pasión de mil soles, sus rimas dejaron de rimar y su prosa dejó de cautivar. Su pluma tendría la misma fuerza del latir de sus sentimientos y sin estos no podría seguir con el amor a escribir.