Con la melancolía del presente,
solo queda el silencio sin ropa.
Que se terminen las indecisiones,
y las presencias de todos los días.
Es infiel correr en ciclos comunes
tras las ceremonias de la noche.
Te encontraré tarde, inexistente,
en el gran festejo de la magia,
con manos aflorando radiantes,
justo allí, en donde siempre estás,
entre los pulsos de mi sangre mora,
en el origen tibio de un versículo,
o en el regalo infinito de un beso.