Hubo un momento del tiempo
donde se alzó el silencio prominente,
tan vacío que le fue grito sin eco;
Hoy, el escultor, con la voz muda de las manos
remodela el trozo de cera,

lo imagina,
después lo cura en madera
con el corazón
aunque en su mente los hierros atraviesen;
Amplia el resonar de los latidos
concebidos a duro cincel,
lijando a puro brío impaciente
talla unos labios de mariposa
que recuerda,

o que se inventa, -ya no hay diferencia-
y el mismo silencio le muestra
como perpetuar el proceso
en cada uno de los pasos de la grieta.

Se le vuelven de palabras los dedos
y averigua debidamente donde curvar los senos,
donde esculpir la frente,
el sitio exacto donde situar esos ojos
que le hicieron preso.

Y al poco, abdica el material inerte
en un torso de mujer;
En un sueño.

Esculpe el escultor su amorosa memoria
en un poema de cera tal y como era ella
- y por lo que le duele –
también de hierro y madera,
como el de la caja donde ella lo espera
eternamente.