Aun hay cosas abandonadas,
un susurro en cómoda lágrima,
tus brazos rogando otros brazos,
fragmentos breves de entereza,
leyendas escondidas en altillos,
herederos de su propia conquista.
Están desentendidas del porvenir,
ancladas en un limbo casi cierto.
Se pueden ver rondando, frívolas,
en la intimidad de ciertos temas.
Como decirles que quizás, tal vez,
solo son ancestros sin progenie,
monólogos de silencios profundos,
aromas que destruyo la humedad,
ayeres sin alguna presencia posible,
ocultas caídas hacia el nunca más.
Como decírselo sin que se arrumben
definitivamente y sin ningún final feliz.