La preciosa intensidad del mundo,
el correr rápido de las manos,
y es que mi locura obedece a la razón
de saber que nada es real,
mis ojos ven la tierra,
quizá la tierra que no pisas,

la casa esta prendida,
la calle arde
el fuego golpea como martillo
el fantasma muere otra vez

la vida llega, de tres partes, parte,
se aleja, y juega con ácido,
el vapor mata lo que creemos viejo
así mi sombra saldrá conmigo,
pero será libre con el sol,
como con las quemaduras yo me libero.