El que te piensa
El que te toca
El que te posee más allá de tu cama
No soy yo
No soy quien intuye tu cuerpo
La cercanía de tus muslos
La nostalgia de tus cavidades
No soy ni seré nada en tu mundo
Tu camisa de domingo
Tu misa y tu santuario
No seré tu penumbra de amor civilizado
Ni tu razón menguante
Ni tus medias heridas
Tampoco soy tu calma marchitada
Tu cadera insinuándose en la alcoba
Tu silencio de orgasmo cauteloso
Ni tu grito cansado de ser fuerte
Tu ceguera, tampoco tu ceguera
No seré tu prisa por llegar al encuentro
Tu derroche de lluvia
Tu moneda arrancada del bolsillo
Tu derrumbe en los brazos de alguien.
No seré nada, apenas lo perdido
Lo que en la soledad sacrificas
El frío de tus manos fuera de las sábanas.
No hablarás de mí en algunos años
Ni seré un comentario relevante
De la charla con un desconocido
Sólo seré en tu vida
El minuto robado
De un reloj que no es tuyo
No llegaré a ser por el que mueres
Ni por el que respiras
Pretendo mientras tanto
Olvidarte.