Hipócritas

-Hijo, tienes las amígdalas como globos. A ver si la cosa se complica y vamos a tener de qué arrepentirnos. Mira, yo pido cita para mañana y nos curamos en salud.
-Que no voy, madre. Ya se me pasarán solas.
-¿Pero a qué tanto miedo, Jesús? ¡Cuántas veces te he dicho que cuando se está enfermo, los médicos son la verdadera solución al problema!
-Que no, que me pincha y odio las inyecciones, ya lo sabes.
-Pero hijo, que ya no eres un niño...
-¡Está bien, madre! Pida cita y déjeme en paz de una vez.

Y tenía razón. Mi madre, siempre tenía razón. Pese a clavarme en la nalga la agüja de marras, al cabo mis amígdalas se desinflamaban y la fiebre desaparecía como por arte de magia. ¡Pero cuánto las odio! Ni siquiera entiendo a la gente que se dedica a ponerlas en el nombre de Hipócrates.
Aunque haya inyecciones y galenos que mi fallecida madre no vería con tan buenos ojos.

-Es la hora, Yago.

Del otro extremo del corredor, me aguarda el despiadado personal sanitario para inyectarme la consabida dosis letal que ejecutará mi condena.
Ruego una oración por mi alma.