La gente que lee lo que esta aquí escrito aquí, no son mis escrito,
No es mi poesía no son mis escritos,

son apenas ritos del alma,
que irrigan la esencia de vivir aquí y ha hora....


Mi pobre alma esta suspendida, en el aire de los acontecimientos, aquí en estos círculos,


Por ejemplo he visto al pastor del villorrio, bajar desde el monte,
con su rebaño.......

Con el tenido conversaciones que no se hablado en algún cotidiano..
Porque los cotidianos son repeticiones.

Por que fueron pocas palabras entre nosotros...


Y esto es Poesía creación del mismo canto de vivir:

en esta pequeña casa que es la vida..

en aquella tarde calurosa que no hemos elegido_

he visto una joven muchacha, llegar hasta la fuente de la aldea para beber agua,

posando su cara , y con sus manos llenaba su alegría de beber.. de agua..... por estar en su emoción por beber


Y todo esto en el pequeño universo se dieron, exclamaciones
de alegría;
no son jubilosos de siempre, sencillamente por tener las costumbres bien centrada en lo mínimos deseos..

Estas letras no son mías, son pertenencia de la vida, están servidas en la mesa del momento,
porque todo corre todo pasa, frente a nosotros,

Aquí están todos invitados...

Como aquellos que me han condenado, a mirar sus alma rotas ,,que son las misma almas que me han visto nacer..

Los ladrones que roban el pan, "porque de hambre viven"
Los mendigos que vuelven a casa sin nada,

la mujer que recibe algunas monedas, en las noches en su casa.... quedándose la noche lunar,
Para despues comer su bocado de pan diario

Crepitaran todos los momentos,
en el viaje que somos muchos pasajeros,

desde cuando hemos nacidos..

Desde el rancho de lata_Taller_

Juan_Poeta