Penetro agujeros de la tarde como una mosca indigente.

El agua corre un poco por todas partes.

Los hombres competitivos desfilan. El éter viciado
refleja sus cabezas bien peinadas.

Escupo lodo desde mis botas de piel, de sangre y deseo.

El paladar de mi memoria lame tu cara.

O perfila inequívocos tus labios, sólo por
olvidar su esclavitud.