En un camino bien extenso
no puedo llegar a reposar,
pues una vida no alcanza
para poder espigar laderas.
En una banca del parque,
intento reflexiones mínimas.
Quiero ser novela sin autor,
un instante sin significado.
Pero todo sucede por algo,
y solo cultivo supersticiones,
reportajes de autores viejos,
y sonatas en mi sostenido.
Me pregunto qué hago acá,
cultivando flores amarillas,
si nada me impide navegar
desde mi acá, hasta tu allá,
y lograr lo que llevo dentro
siete días y una noche más.