Quisiera vivencias indescifrables,
con visiones de mitad de tiempo.
Contornos renovados de lluvias,
un salón de maderas perfumadas.
Macerar, a fuego lento, manjares,
catando añejos rones, íntimo y feraz,
viendo como danzan esos destellos
que regala la lumbre sobre la pared.
Ir entrelazando unas notas de oboes
con acordes de barrocas bombardas.
Reclinarme, en perezosos futones,
leer Whitman, Pushkin o Víctor Hugo.
Poder tener una obra impresionista,
o un Delacroix, aunque sea en copia.
Entender, que uno es mucho más
que eso de lo que solo sobrevive,
y tener ámbitos para poder disfrutarlo.
Y, fundamental, poder darme el lujo
de desplegar mis manos y acariciarte.