No quería escribir más, no se diera el caso de que aprendieran sus enemigos de sus escritos. En el fondo el drama de todo escritor: muerte por la daga de sus propias cavilaciones.
Pero, por otra parte, no tenía ni conocía otra cosa que hacer. No tenía otro divertimento: habría de elegir entre la muerte por tedio o por la de dar ideas. Los candidatos a la plaza de su existencia estaban afilando los cuchillos para diseccionar su cuerpo según las instrucciones literarias que sacaban entre líneas de sus escritos.
Puesto en tal tesitura, en lugar de enmascarar un tanto su propia realidad, como había hecho hasta entonces, decidió hacer acopio de realismo y contó de cabal manera su vida. Ya que iba a morir quería hacerlo por la puerta grande. Paradójicamente y para su sorpresa, nadie lo creyó entonces.