En el ángulo muerto de la vida
decidimos dejarnos el sexo en la oficina.
La luna, por aquel entonces,
colgaba de las luces de los flexos.
Y bajo el engaño del sustento del pan,
un grito, rojo carmín,
bebía del sudor de mi frente
cada tarde,
en el servicio de señoras.

Amores de asalariados.
Rock de primavera en los pasillos.
A borbotones escapa la risa
siguiendo el rastro alevoso de un atraco
en el cruce de tus piernas.

Nuestros papeles mojados.
¡Nuestro brindis de promesas!
Castillos de naipes que se arrugan
por las papeleras...