Solo estamos solos
los pocos hombres
de nombres locos.
Solo unos cuantos.
Ajenos en la nada,
con las velas al sol,
en una leve tormenta
de difíciles vacíos.
Como oda al olvido,
en simple conexión
con nuestra infinitud,
esa tibia hecatombe
de crueles silencios.
Solo estamos los solos,
hijos del juicio final,
de ecos del pasado.
Aburridos de otoños,
volviendo de esa hoja
que quedó en blanco
en un tiempo de errores.