Realmente, creo que si no fuera un psicópata sería un amante,
Alguien que, más que ver historia las hace reales,
Rodeado de tantas tramas mi cordura no sabe si soy yo el que vive
O es esta enfermedad la que vive por mí.

No es muy tarde, hace frío, deseo tomar un café,
Dormir para despertar, y darme cuenta de nuevo que cada día es diferente,
Que me alejo de ti lo más que puedo, porque así es mejor,
Porque me doy cuenta cada vez más que soy yo el único que siente.
Quizás es muy rápido para soñar contigo…

Esperaré al momento perfecto para sentir,
No puedo mover la luna y el sol,
Soy un poco inútil, las notas no cambian a la gente,
Lo más que pueden es pensar un poco,
Y creo que se dan cuenta de que lo que escribo es un tanto depresivo…

Lo único que hice fue encerrarme, en mi cuarto por temor al mundo.
Y resultó que aquí es diferente no hay crueldad, daño, amor, felicidad,
Solo gente cansada, del trabajo y los gritos de quienes dicen ser “mejores”.

No deseo ser alguien importante, ni siquiera para ti.
No busco daño, menos dañar, solo busco mi pedacito de mundo dentro del tuyo.
Fue chistoso, no lo encontré y terminé más encerrado, el cuarto se hizo más pequeño
Y agonizante, y cambiante e inestable. Resulta que soy yo el que no sabe sentir y no tiene la gracia de saber de la gente, de buscar.
No deseo sufrir, ni que sufras por mi culpa, el dolor permanecería demasiado tiempo si sufres con mi partida.

Mentes tranquilas, las detesto. Dulzura que, ya sabes… perdón, si lo único que puedo hacer es escribirte, es que… te siento tan lejos, y es que lo estás.

Nunca me sentí tan tranquilo –detesto esto- ¿en serio el resto de la historia es tan tranquila?
No debí haberla leído de todas formas… “todo está bien ahora” dijo nadie, ¡NUNCA!, es que simplemente es estúpido, cada vez que sales de algo vuelves a otra mierda que no hace más que destruirte.

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