Solo frío en tu mirada y este amanecer;
juntando puntos que te ayuden a entender;
ni dios ni el diablo tocan fino en este riel
y tu melodía propia suena a grito y no a Tchaikovski.

Pero extraño, no es; tampoco cierto;
si la verdad en tus palabras
se confunde en este viento;
se alejan lento, comen del odio;
se destruye un manicomio con tu locura en ese antro.

¿Será tu acento? ¿Será el matiz?
la tibieza y la calma de ver nadando a ese delfín;
creo tanto en ti; en ti;
como en mi madre o la locura en Dostoievski.