De viajes sin itinerario,
pasamos a cambiarnos de nombres,
de disfraces,
de lavanda inundando la habitación,
con esos espectros
que nos arrullan con su estela,
como la calidez de las chispas
que elevan a un globo de Cantoya
hasta el último soplido
que lo extingue.

El placer se extingue con la muerte.