El letargo de los atardeceres invernales,
suele ser como esos amantes imperfectos
que siempre dejan algo incompleto o trunco.
Parecen bosquejos vaciando el tiempo,
amorfos vértigos que no se concretan.
Verdugo azul que huele a chocolate
disipado en archipiélagos de amnesias.
Se pierden en la ciudad cuadriculada
en las manos de irreales inventarios.
Urbanos silencios que moran bajo tierra.
Una gélida tristeza los cobija en baja voz,
en mares de crepúsculo y obscuridad.
No obstante que ello así siempre ocurra,
esa fría y pequeña soledad del tiempo
es solo el desnudo presagio de cálidos luceros.