“Y mi sangre, mi pobre barata sangre no sabe qué hacer con tanto infierno”
Anónimo.

Mis manos están manchadas.
La sangre que en ellas veo
No me la puedo limpiar.
Está sujeta a mis manos
Como si hiciera parte de ellas.
No quiero mis manos!
No las quiero.
Cierro mis ojos para no verlas,
Pero aun así, no me dejan de mirar;
Y me hablan, me gritan, me reclaman.
No sé qué dicen. Cierro mis oídos.
No las escucho… pero ahí están. Lo sé.
Las puedo sentir; no me dejan,
No quieren apartarse de mí.
Donde quiera que vaya,
Ahí están ellas.
Pero…
Ya no sólo son mis manos.
Es todo mi cuerpo.
No sé de dónde viene tanta sangre.
Qué pasó, ¿soy yo?...
-Es nuestra sangre, alguien dice.
Busco esa voz, pero no la veo.
-Abre los ojos, me gritan… Tenía los ojos cerrados.
Los abro y ahí están. Distante de mí;
Y sólo una me habla.
Ahí están. Son todos aquellos que han derramado su sangre.
Que han muerto antes de tiempo.
Toda esta sangre es de ellos, pero…
Por qué estoy manchada?... Nadie me dice.
Cierro mis ojos muy fuertes,
Quiero despertar de esta pesadilla…

Abro mis ojos y… era un sueño!
Me levanto… no puede ser!
Los que estaban lejos de mí,
Ahora están a mi lado.
Pero… por qué?
Acaso soy parte de ellos?... Imposible!
Miro mis manos y están manchadas…
La sangre de mis pesadillas…
Era mi sangre.