En tanto espero almacenar el fruto
madurado del árbol de la palabra,
suelo andar por la vida sin reflejo,
recayendo en amores imposibles.
Naufrago de la pulcra incorrección,
pruebo perderme en tardes de copas
libando penas y dolores forasteros
en atajo, hacia algún poema oscuro.
Busco flores en la mujer del tiempo,
que, como prohibida Venus triste,
en mar de dudas sigue negándose.
Ligero, broto versos desde el hastío
en recuerdo de una gozosa noche,
como una verdadera recompensa
a esa gran ausencia de poder dormir.
El tiempo, desenfrenado, continua allí,
almorzando decidido mis esperanzas,
resignándome a una cena de sombras
cuyo postre es la ficción de la poesía.