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Doblada,
En la mas esquina del mas codo,
Duerme,
A la sangrienta sombra de una herida
Incomodada…
Sobre su imagen-polvo…
Ella:
Es la musa que destila
Y se tiñe de poesía.
Es la vida sin respuestas
Que se dobla entre mis dedos.
Es que grito que no pego
Y se diluye en mis muelas.
Es también, la luz que no ilumino
Y se rompe en las pupilas.
Ella, tan solo ella…
Es mi necesidad de escribir…
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Texto agregado el 01-09-2004, y leído por 222
visitantes.
(3 votos)
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Lectores Opinan |
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02-09-2004 |
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Solo una cosa "Sos un hijo de puta!" dicho en el mejor sentido que hay porque escribis como la puta madre... Tolkien sera una basura para vos, pero lamentablemente en venganza no puedo decir lo mismo de lo que escribis... Aguante vos! (Disculpen el vocabulario, es que hay veces que un insulto es la mejor muestra de sinceridad) Jean_Boere |
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01-09-2004 |
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es simplemente tu musa...por cierto los dos versos inciales se esuchan chido...en la esquina del más codo...m..es...interesante. (= aquo |
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01-09-2004 |
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Tu musa inspira muchas sensaciones, como la melancolía, la tristeza y otras de ese tipo. Buen poema, con buenas figuras. musquy |
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01-09-2004 |
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GUAY¡¡¡¡
mis 5*, monilili |
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01-09-2004 |
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Muy bello.. loladelanoche |
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