Evocación era su nombre,
y se escondía en la excusa
que transportan las brumas
con puñaladas de añoranza.
Un agobio siempre volviendo
daba cadencia a su agonía.
Cierto paso atrás, lánguido,
como tantos otros mañanas,
seguía un destino inevitable,
de caminar, afligido caminar
hacia ningún lugar particular
con el canto del viento lejos,
Vaivén de instantes repetidos
a partir aquel día del olvido,
en que pario diarios de vigilia
observando un paisaje sin él.
Nunca volvió. Todo sigue igual.