“Me dijiste que hiciste, pero no como te sentiste”(S.V.)

Espejismos.

No encuentro poesía que me reconstruya,
una hoja callada parece más bien
el éxito de las miles de palabras
que tocar el papel
se apagan como estrellas fugases.

La rutina es el olvido
la pequeña muerte que nuestra rosa devora
la esperanza es la negación
que nos impide ver el momento en que se marchitó.

Me recuesto sobre mis panteones
o me derrumbo,
la infinitud impenetrable del cielo
es comparable a la infinitud de opciones que me depara la vida.