La noche, esa vieja astuta
que comprime bajo su puño un cielo,
regresa de su viaje diurno

y vuelve a encontrarme despierto.

Con sus nudillos de zafiros
llama a la puerta de mi sueño
para siluetearme en su cadáver luna
y, con la franqueza de las brujas,
reírse de mi tiempo.

La noche, esa buitre de despiertos
que solo busca excusas

-para que la ronden-

y asfixiar con el perfume de sus flores
de estambres negros,
galopa sobre el viento desde el otro horizonte
sin detenerse hasta mis huesos.

Y yo, que siempre fui amigo de la penumbra,
a la antigua noche acuno en mis brazos
y la siento;
Y le escribo locuras; Y le narro secretos;
Y le planto un jardín de soles en los ojos
hasta que al alba, la duermo.