Una de esas veces que nos queremos menos que lo que se quiere a nada me pregunté más bien quise saber el peso específico de mi liviandad de esa liviandad por la que transita el amor tunco la miseria de no poder dar siquiera un mendrugo de luz el correr del tiempo a paso de potro-cangrejo el verse así casi despojado de esa materialidad que quiere que aparezca como una creatura de dios. No había nada. El sufrir estaba de fuera. Colgajos de conciencia. Luces intensas de vaguedades. Alguien me estaba prestando mi catadura de eremita posmoderno. Algo lloraba por mí.

Fuí la célula calcinada de un lomo de iguana
El erecto filamento de una planta tropical
El plancton de la noche
La mixtura de unas eyaculaciones clandestinas
La lluvia ácida decantando las canteras
La gangrena de un crucificado
Los ruidos de las lágrimas.