Un minero del viento
Que solo coge nubes
En aquel socavón de estrellas
Y les miente que son aire
A veces viento
A veces eco.

Me retuerzo en la finita
Forma de la mentira

Ya no quiero ser aquel polvo de útero
Quiero ser nube
Quiero ser viento
O eco
O simplemente brisa
-para ser mejor mentira-

Pero soy minero de viento
No soy eco de cristal roto
De gemidos de cama
De risa loca

Qué triste es saber que la mentira
-a veces-
No hace efecto en hombres de polvo
Este soy yo.