en las alas blancas de la piel suspiras, no se dónde, los bichos salen a ver la tele, saboreas a los pies de la cama un pasajero humo de violetas que se sorbe con los dedos y te mira un anhelo de vivir, al fondo un hombre recorta un periódico, caramelo de sabores en un requiem para cigüeñas.
repescas un paseo por las calles adoquinadas mientras los soles aún pernoctan en portales y galerías y la calle supura olor a pan de centeno centenario. Una pataleta de la niña y su cabeza que saluda desde lejos con su lacito. Se parece como dos gotas de agua a la hija que no tienes. Vuelves tu cara informe a la sociedad de agricultores y allí en un doble fondo de armario el aguacero escampa. Necesitas un descanso, vuelves a la cama donde el tren de la bruja dibuja sombras y un perfil se destaca entre ellas, un amado sombrío vendedor de piruletas