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La sospecha

Celia le había contado que tenía mucho que estudiar y no podría salir el fin de semana. A Carlos le parecía extraña esa sucesión de exámenes. Parecía como si, tras una bacanal, se hubieran multiplicado los temas y hubieran parido exámenes parciales. Además, últimamente la notaba distante. Sospechaba que algo silenciaba. Apostaría que no estaba siendo sincera.

Los jóvenes, y los no tanto, airean demasiado su intimidad, abusando de la nunca definitiva tecnología y de las contagiosas redes sociales. Amigos y enemigos, profesores y compañeros, conocidos y desconocidos saben de los movimientos, gustos, aficiones, alegrías, desencuentros, comilonas y otras facetas, supuestamente privadas, de los asiduos a esta telaraña comunitaria.

Uno puede declarar en su estado, para compartir con sus seguidores, lo que verdaderamente está viviendo o, si se es más avieso, lo que quieres que los otros sepan de ti. Puedes decir, con la mayor sinceridad: “Por primera vez, la vida ha sido justa conmigo”, porque has conseguido, por fin, ser correspondido en el amor, o, por lo contrario, escribir: “Estoy de exámenes y profesores hasta las narices”, como había declarado Celia.

Carlos intuía que, con esa proclamación, su chica ocultaba algo que no quería que supiera. Cuando otra vez Celia puso en su muro: “Por fin un güiquen en el pueblo de mis abuelos”, parecía que escondía: “Unos días en el chalet de Olga, sin sus padres”, pues a un compañero le pareció ver su melena rubia en la sierra. Otra vez escribió: “Me jode no ir a la fiesta por este trancazo de mierda”. Alguien la telefoneó ese día y su hermana contestó que se había marchado, debiendo darse cuenta, según lo decía, que estaba metiendo la pata, ya que de inmediato añadió que había ido con su padre al hospital.

Carlos comprobaba con inquietud como Celia permanecía conectada al servicio de mensajería desde hacía más de dos horas. Pero no era para comunicarse con él. El hecho de estudiar tanto no debería ser óbice para que, de vez en cuando, pudiera enviarle algún mensaje, aunque sólo fuera para romper la rutina. Él le mandó varios, pero no recibía contestación.

El chico pasó por la pizzería y se dirigió casa de Celia, confiando en que sus padres estuvieran en el pueblo, para compartir la cena con ella, aunque estaba casi seguro de que acabaría comiéndosela con su hermana, que apenas salía con amigos.

Encontró mucho jaleo en el portal. Se introdujo a empujones, levantando la caja por encima de las cabezas, para poder llegar a la primera planta, hasta que un policía le cortó el paso. Vio en un rincón a la hermana llorando. Se acercó a ella y ésta le abrazó, diciéndole, entre sollozos, que Celia estaba muerta. La habían encontrado sus padres con la cabeza reclinada sobre el libro de Historia del Arte. Hallaron, en un extremo de la mesa, un envase medio vacío de dextrometilfenidato, droga utilizada para aumentar la atención en el estudio. Junto al libro estaba su teléfono, donde, tras desbloquearlo, vieron un mensaje que buscaba destinatario en la letra “C” y decía: “Si esta noche termino, mañana podemos quedar”.

La familia entró en casa, mientras dispersaban a todos los curiosos. Carlos, con la cena en la mano, caminó sin rumbo hasta que la ciudad desapareció. Cuando sintió el cansancio en sus piernas se sentó en los restos de una antigua caseta y, con el estómago sellado, intentó dar un par de bocados, entre mocos y lágrimas, a una fría pizza de champiñón y pepperoni. La favorita de Celia.


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